La secta de los sueños (Rosa)

Cuando los vivos decidían olvidar a un muerto, el cadáver se enterraba en un cementerio especial para olvidar muertos, donde se coleccionaban los cuerpos en un inmenso agujero que se rellenaba con cal, y se añadía un discreto puntito al muro de piedra de la entrada, sólo por si en el futuro necesitaban contabilizar a los olvidados. Esto no significaba que la ceremonia funeraria fuese menos solemne, una parte de nosotros siempre sentirá respeto por la muerte y los rituales que ésta inspira. Si lo deseaban, los familiares y amigos podían levantarse a decir unas palabras (tal como se hacía en los cementerios de los respetados, donde se enterraban a los muertos que los vivos decidían recordar, para elogiar las cualidades del muerto o contar anécdotas graciosas en las que los vivos pensarían con cariño). En los funerales para olvidados, estos momentos tenían algo de particular que no tenía el resto de la ceremonia, que por lo demás podría pasar por un entierro normal. Eran minutos de rencor y reproche público. Se aprovechaban para dar a entender con mayor o menor claridad por qué los vivos daban la espalda al muerto en cuyo cuerpo tibio aún latía la sorpresa de una muerte reciente, el ataúd reciclable abierto tras ellos como una boca disgustada. Abraham no estaba de humor para discursitos, pero quería respetar la tradición. Se había tomado tres pastillas para soportar esto y había momentos en que se sentía casi feliz. Se levantó a una señal del enterrador, se puso de cara al público, carraspeó y dijo a los presentes: Todos los hombres tenemos problemas, pero no todos los problemas merecen un nombre. Este… llamémoslo discurso fue inusualmente corto, extrañamente ambiguo y sin embargo comprensible. Un silencio helado pero aprobatorio siguió a esta sentencia. El enterrador (hombre diplomático que no le había cobrado el librito del protocolo requerido para hacer desaparecer las huellas de los muertos, porque le debía un par de favores) sabía que quería ser breve y contundente y le había sugerido: Hay muchas estrellas en el cielo, pero no podemos dar nombre a todas ellas. Abraham había aceptado el esqueleto de la idea, decidiendo no obstante pintar dicha idea con sus propios colores. Creía que era cursi hablar de Isaac como de una especie de estrella fugaz absurda. Se sentó de nuevo, ligeramente satisfecho de sí. El enterrador continuó hablando y él se abstrajo en sus pensamientos, que volvieron al comentario que el viejo carnicero les había hecho cuando, cargando el ataúd, dejaron atrás el cementerio de los respetados. Era demasiado viejo para tener otro hijo y con la experiencia-Isaac ya había tenido suficiente. ¿Y con Evelyn? Por favor. Sabía que algunos hombres optaban por tener hijos con mujeres que formaban parte de su círculo de conocidos, pero era poco frecuente y, en su caso, imposible planteárselo. Evelyn no había podido evitar esbozar una sonrisa desdeñosa por debajo de su pamela negra. Es intolerable que la gente no recapacite antes de hacer sugerencias, aunque tales sugerencias sean de lo más estúpidas. Abraham estaba profundamente irritado por ese incidente y había decidido que después de su declaración pública no volvería a abrir la boca hasta el fin del funeral, que se le hizo desesperadamente largo. El jefe del departamento de Observación estuvo todo el tiempo a su lado (Abraham se preciaba de llamarlo viejo amigo delante de estudiantes y conferenciantes) y Evelyn no se separó de él en ningún momento, así que pudo apoyarse en ellos para hacer frente a la situación. Él quería a Isaac (carne de su carne) pero entre todos los sentimientos que su muerte le inspiraba sobresalía claramente la vergüenza, con su cabeza burlona llena de serpientes moviéndose arriba y abajo. Como el padre orgulloso que siempre había querido ser, su vergüenza le avergonzaba; como ciudadano de la República, se odiaba a sí mismo por ser el padre de un terrorista. Una parte de él, la parte que respiraba, sentía un alivio inmenso porque el terrorista hubiese muerto. Esperaba que todos se olvidaran de que el terrorista había existido antes de que llegara la hora de su propia muerte, para ser recordado por sus méritos profesionales y no por sus fracasos personales. Después del funeral, adoptó un aire digno y resignado, se puso el sombrero y las gafas de sol, y se dejó conducir por Evelyn, dócilmente, hasta el automóvil. Ella le llevaría a casa, donde estaría a salvo de las piadosas miradas de los compañeros de trabajo y los vecinos que habían decidido acudir a la oscura ceremonia. Todos, incluso los que no trabajaban con él, sabían que Abraham era un respetado miembro de Observación y el máximo responsable de los bloques P, Q, R, S y T, y que Q y R habían sido los más dañados. Habían perdido los sueños de más de diez mil ciudadanos a causa del atentado y el gobierno de Grimm tendría que dar explicaciones a propósito de las últimas inversiones en seguridad y declarar que se encontraría y castigaría a los culpables, cuyas fotografías ya aparecían varias veces al día en periódicos, televisión y demás medios de comunicación. Por supuesto, Isaac se encontraba entre ellos. Se estaba haciendo lo posible por ocultar que el padre de uno de los suicidas trabajaba para Observación, encargado precisamente de las áreas más afectadas. Podría parecer que Abraham estaba de algún modo involucrado en los actos subversivos de su hijo. Nada más lejos de la realidad, nada más injusto. Por primera vez, en ciento setenta años de paz, el Partido se enfrentaría a una crisis de cuya resolución probablemente dependería su porvenir. ¿Se cuestionarían sus métodos? ¿Se exigiría el cierre de las fábricas de sueños, como deseaban los terroristas? En el fondo, se dijo, no lo creía posible. Llegaron a su casa. Algo nervioso por las consecuencias que las malas decisiones de su hijo pudieran tener a nivel nacional, Abraham sirvió sendas copas, bien cargadas, para Evelyn y para él. La mano le tembló un poco pero ella no lo notó, parecía distraída; le pasó el vaso. Evelyn bebió un trago, se deshizo de la pamela y se quejó de que en el cementerio les hubieran preguntado si habían considerado tener juntos un nuevo heredero y discípulo para Abraham ahora que Isaac había… muerto. Le había parecido un comentario algo malintencionado, y no le gustaba hablar de estas cosas y mucho menos con desconocidos. Le enfadaba que sacaran el tema, se lo tomaba como algo personal. Todos sabemos que el carnicero tiene deudas y no puede permitirse un hijo aunque quiera, dijo Abraham con la idea de zanjar el asunto, pero Evelyn ya había empezado a hablar y era mejor dejarla. No es que tuviera algo en contra del método general, simplemente no era para ella. Además, no necesitaba el dinero. Hoy en día, los hombres pagaban a las mujeres grandes cantidades de dinero para tener hijos y herederos, de manera que era muy fácil para una mujer enriquecerse sin hacer nada más que parir un par de críos, y por contrapunto sólo tenían hijos los hombres que podían permitírselo. No había tal cosa como la versión femenina del padre aquí, ni una tal cosa como asociación entre seres humanos del mismo o diferente sexo para la crianza de un hijo. El hombre que quería un hijo, pagaba por él; si la mujer quería tener un hijo, era para que le pagaran y no por disfrutar del proceso como si fuera una bendición hacerlo. Un hombre podía pedir a la empresa correspondiente tener sus hijos con la misma mujer (normalmente escogida por catálogo) y esperar que ella aceptase el trato, pero el segundo hijo con la misma mujer solía ser más caro, de manera que estos tratos eran poco usuales. También se hacían tratos por cuenta propia, negociando las condiciones con la mujer en persona o con su abogado (las empresas recibían una comisión más alta que las agencias de viajes) pero siempre era más arriesgado, porque la mujer podía huir con el dinero y tratar de vender el bebé a otro hombre. No sería la primera vez. Así, todo el mundo tenía un padre, que le alimentaba, le vestía y le pagaba los estudios, y una mujer que le había parido pero que no tenía con respecto a él ningún tipo de responsabilidad legal, y que todo lo que había tenido que hacer era pasar con éxito un examen para confirmar un buen estado de salud y extender la mano para aceptar el cheque que le correspondía por derecho. Con la tecnología actual, no se conocían los partos dolorosos. La capacidad natural de la mujer para parir hijos era un negocio y cada una podía explotarlo o no a placer. El siguiente paso era, para algunos científicos, fabricar vientres artificiales para no depender de las mujeres y que cada hombre pudiera cosechar independientemente su propio hijo, pero era imprescindible que esto no tuviera efectos secundarios en la vida de los niños. Recientemente habían nacido seres humanos en un invernadero de la facultad de medicina, completos en apariencia, pero sólo habían sobrevivido unas pocas horas. Evelyn divagó durante media hora sobre lo ocupada que estaba siempre como para embarcarse en semejante proyecto, que al fin y al cabo exigía un valioso año de la vida de alguien, y luego dio un sentido abrazo a su amigo y se marchó. Abraham se quedó pensativo. Desde que la conocía, Evelyn siempre había declarado, a ser posible con una floritura de la mano que daba a entender resolución, que preferiría que le rompieran los dedos de los pies antes que ser internada en uno de esos horribles centros para embarazadas. Claro que Evelyn era una snob. A veces se expresaba en términos de lo más exagerados y eso molestaba a Abraham, pero ella era muy suya. No había nada de horrible en los centros para embarazadas, todo lo contrario. Eran grandes hoteles personalizados. Las mujeres dejaban con pesar tales centros, y Abraham había hablado con muchas que declaraban sin dudar haber pasado allí un año más que maravilloso. Cuidaban de todas como si fueran reinas, satisfaciendo desde el capricho fácil de comer queso de cabra antes de dormir, hasta viajes nunca hechos o fantasías nunca realizadas (muchas se amparaban en la revolución de hormonas que sufrían), bien usando un CVP (casco de visualización perfecta) especialmente programado para ellas, bien en lugares y/o con personas reales; esto último, sobre todo si la mujer era una actriz o cantante famosa y el hombre había pagado una suma importante por tenerla como madre de su hijo (el prestigio social de la mujer encarecía el asunto). El padre de la criatura que estaba en camino pagaba por todo ello, como un jardinero le pone música clásica a los brotes recién plantados para que tengan el mejor crecimiento. La mujer que había tenido a Isaac era una caprichosa bailarina de ballet nacida en el antiguo territorio ruso a la que nunca había visto en persona, que había comido mucho queso caro, exigido muchos masajes y viajado varias veces al norte del continente con la diplomática excusa de visitar a un familiar. Todas sus peticiones habían sido satisfechas. Su hijo había sido su inversión, su proyecto. Había pasado muchos años trabajando duro, luchando por un ascenso y ahorrando para poder permitirse un hijo, y en la recta final de su vida (y de su carrera profesional) el hijo se había convertido en el mayor de sus errores. Algo había salido mal, pensaba el hombre, caminando arriba y abajo como un animal encerrado a traición, ¿en que se había equivocado?, ¿le habrían jugado los genes de la bailarina una mala pasada?; quizás sí, pero algo había tenido que hacer mal, como padre, para que el niño se hubiera unido a otros pobres diablos para burlar la seguridad de su edificio e inmolarse así, corriendo locamente entre las estanterías lanzallamas en mano y gritando a voz en cuello libertad para soñar devolvednos nuestros sueños devolvednos libertad para soñar. Para su completa humillación, todo estaba en las cámaras de seguridad de los bloques Q y R. No quería pensar más en ello. Sintió un escalofrío como de rabia. Se dirigió a la habitación de Isaac y se encerró ahí centrado en destruir las pruebas que pudieran comprometer su presente como ciudadano ejemplar de nuestro país, así como la maltrecha memoria de su ingrato vástago. Miró a su alrededor; respiró hondo. Todo estaba como lo había dejado el niño una semana atrás, antes de desaparecer. Dejó el coñac en la mesa de estudiar y decidió tomárselo con calma. Una luna grande y amable lo miraba a través de la ventana dando a la habitación un aire nuevo de plata y silencio. Abraham abrió una carpeta al azar y curioseó los escritos de Isaac. Dejó a sus pies la bolsa de basura que había traído consigo y en la que pretendía meter todo eso. Entre ejercicios de aritmética y análisis sintácticos hechos a los dieciocho o diecinueve años, encontró una redacción de historia nacional sobre los primeros pasos del Partido que decidió leer. Después de la última Guerra Mundial, empezaba la tal redacción, lo que antiguamente se conociera como Europa se había desintegrado definitivamente. Miles de partidos nuevos se abrieron paso a través de los escombros jurando poseer la clave para la restauración del orden, haciendo hincapié en diferentes aspectos de la vida de los ciudadanos. En este contexto, el doctor Adam Schlomo Drimm-Quay dio la espalda a la vieja comunidad científica y reveló al mundo sus experimentos, que había llevado a cabo en secreto antes y durante la guerra, y cuyos resultados demostraban que era posible educar los sueños de los ciudadanos desde la infancia con el objetivo de fabricar al ciudadano perfecto y alcanzar de este modo la paz perpetua. Drimm-Quay, que fundó el por entonces pequeño partido Soñadores por el Sol y por la Paz Perpetua, empezó animando a la población a escribir sus sueños y entregarlos a sus colaboradores en la facultad de psicología de la antigua capital, hoy destruida, para ser posteriormente analizados; más tarde se asignaría a cada ciudadano un confesor onírico que se aseguraría de estar recaudando la verdad. La popularidad del doctor Drimm-Quay como líder aumentó tanto durante el año siguiente a la fundación de su partido que sus seguidores exigieron que presentara su candidatura para optar a la presidencia del país. Su partido obtuvo mayoría absoluta en las célebres elecciones de enero. El nombre Soñadores por el Sol y por la Paz Perpetua quería ser un homenaje a Platón y a Kant, dos pensadores cuyas obras conocemos hoy en día tan sólo por la apasionada correspondencia que el doctor Drimm-Quay mantenía con su amiga la doctora Eva Wiser, y por los cuales ambos manifestaban gran admiración en lo que a sus escritos sobre el orden social se refería. Las obras de estos y otros pensadores que inspiraron las teorías de Drimm-Quay y Wiser fueron destruidas por los Soldados de la Sospecha, cuyos bárbaros miembros quemaban los libros de las universidades al grito de ¡Muerte al viejo orden! Los Soldados de la Sospecha se convirtieron en la banda terrorista más letal a la que se enfrentaron los Soñadores por el Sol en sus inicios como partido político. Sus miembros se caracterizaban por la brutalidad de sus métodos y por referirse despectivamente en público al partido del doctor Drimm-Quay como secta o secta de los sueños. Esta peligrosa banda fue debidamente desmantelada durante la larga presidencia de Drimm-Quay, continuaba la redacción. Abraham no había escuchado nunca nada a propósito de que sus enemigos se refirieran al partido del doctor Drimm-Quay como “secta”, pero todo era posible, y parecía que Isaac se había molestado en investigar por cuenta propia. Siguió la línea en rojo que el profesor había trazado desde ‘secta de los sueños’, que había subrayado, y donde había añadido un par de interrogantes, hasta la esquina en blanco del papel, donde había escrito como con desconfianza “Especificar fuente antes de pasar a limpio” y “Demasiado tiempo dedicado a los soldados de la sospecha”. Abraham miró a la luna, cuyo ojo de plata iluminaba las inmensas chimeneas de una de las fábricas de sueños de la ciudad. Creía leer en la redacción de su hijo una velada crítica al gobierno, y en la anotación del profesor una vaga intuición al respecto, de lo cual Abraham nunca había sido informado, por lo que suponía que el profesor no llegó a ver en su hijo a un ipp (individuo potencialmente peligroso). El confesor de Isaac, ya jubilado, también tendría que haber notado algo; de ser así, era muy extraño que no lo hubiera comunicado. A propósito del tema de la redacción, divagó para sus adentros mientras empezaba a llenar la bolsa de basura de papeles inútiles, el método para educar y vigilar los sueños de los ciudadanos había evolucionado muchísimo desde los viejos tiempos en que Drimm-Quay anunció públicamente que todos los miembros de la sociedad debían registrarlos con la máxima fidelidad posible, y entregarlos a la policía del sueño para someterlos a un primitivo método de análisis. En nuestros días, a los niños se les asigna un confesor desde que aprenden a hablar, y eso facilita mucho las cosas, se dijo. Y, por supuesto, la tecnología seguía avanzando a pasos agigantados. Antiguamente los expertos no eran capaces de ir más allá de llevar a cabo una pobre medición de las ondas cerebrales del individuo durante el sueño mientras que, hoy por hoy, los CVOP (cascos de visualización onírica perfecta), desarrollados y perfeccionados cada día por Ayumu Tsukino y su equipo, nos permiten ver en una pantalla lo que el individuo está soñando, así como introducir en su cerebro sueños artificiales, fabricados por expertos en oneirologia y homologados por el Ministerio de Defensa y Paz Perpetua. Se fabricaban muchos tipos de sueños, pensados para individuos de diferentes roles sociales, edades y sexos: educativos, recreativos, estimulativos, etc. Los sueños de clase A eran obligatorios; los sueños de clase B eran altamente recomendables; los sueños de clase C eran opcionales, estaban pensados para el autoperfeccionamiento; por supuesto, había otras variantes en la fabricación de sueños, porque los vendedores y publicitarios tenían mucha imaginación, por ejemplo, los sueños de clase X eran pornografía homologada, algo que los padres siempre encontraban en los CVOP de sus hijos adolescentes. Receloso, abrió el primer cajón de la cómoda y sacó el CVOP de Isaac, comprobando al fin sus últimas sospechas: no habían sueños personales guardados en la memoria, y el último sueño A se había visualizado hacía más de tres meses. Ocultas entre otros papeles de la escuela, Abraham encontró dos notificaciones en las que se requería que Isaac colaborara con el gobierno, por el sencillo método de entregar su tarjeta de memoria en el puesto de recogida de sueños más cercano, y terminaba diciendo que la ayuda de todos los ciudadanos era enormemente apreciada por Aislinn Grimm, presidenta de la República, porque el mantenimiento de la paz no tenía precio. En Educación, los investigadores seguían trabajando para, eventualmente, ser capaces de erradicar los sueños personales, que eran considerados nocivos y/o peligrosos por la mayoría de las escuelas. Hasta entonces, por ley, todo ciudadano tenía el deber de entregar al gobierno sus sueños personales cada dos semanas, con la memoria del CVOP que se le había asignado como mínimo al 80%. Todo el mundo sabía que la policía del sueño se presentaba en tu casa a la tercera notificación sin responder. Abraham no conocía a nadie que supiera lo que pasaba después de una tercera notificación sin responder. Pero le parecía ahora que Isaac se había visto apurado y se había precipitado en la idea del atentado a Observación. Suspiró agotado, harto de tratar de descifrar el enigma de su hijo, y decidió irse a la cama, tomarse una pastilla e intentar dormir. Al día siguiente se levantaría  temprano para ir a trabajar, haría una breve llamada a los albañiles recomendados por el enterrador, sacaría la basura y, por la noche, cuando llegara a su casa, los albañiles se habrían llevado la cama, la mesa de estudiar y el armario y habrían convertido la habitación de Isaac en un lindo cuarto de baño con jacuzzi para la planta baja. A Evelyn le iba a encantar, sonrió. Preocupado por la actitud de su hijo, que siempre se había mostrado caprichoso salvaje y desagradablemente pensativo, hacía varios años que Abraham sufría de insomnio. A partir de ahora podría descansar.

La secta de los sueños (Blanca)

La guadaña me mira con aire altivo y resopla. La senda de los sueños es infranqueable. Yo no tengo sueños y es lo único que anhelo en mi vida, por eso se los arrebato a los mortales; aquellos seres efímeros, con ilusiones que un día fueron gozo y otro destrucción, tan volátiles que apenas un resoplido me vale para ver pasar sus pequeños pasos en la humanidad.

Yo, siempre la misma; sí, no me mires así, querida compañera, tú siempre me juzgas pero yo nunca te he hecho caso. Tengo un plan, en mi cuarto oscuro me aburro demasiado decidiendo quien dice adiós a aquello que le ata a la vida. Oh! Cómo odio esta palabra, cada letra es mi fiel antagonista y aunque tenga un pacto con ella, cómo la detesto. Como una especie de consciencia razonable, una fiel consejera de mis decisiones siempre me has aconsejado guadaña, pero esta vez no voy a seguir tu consejo, mi genial idea aunque no te la he verbalizado, ya me la tiras por tierra... ¿qué te crees a mi lado? Soy la más poderosa y aunque tu tengas el poder de ejecución, yo soy la que controla todos y cada uno de los hilos, las decisiones acerca de quién dice adiós, y quien no.

La senda de los sueños es infranqueable, cómo me gusta esta frase. ¡Mentira! No para mí, ¿verdad guadaña? Sí, no me mires así y contesta. La senda de los sueños solo la puedo franquear yo. Los sueños son estados inconscientes donde cantidad de recuerdos, emociones, personas, situaciones, chocan en nuestra frente, más tarde nos podemos acordar o no, pero ahí están. Algunos absurdos, otros con mucha carga emocional ¿no guadaña? ¿tú qué opinas? Por otro lado, también es cierto que los sueños pueden ser entendidos de otra diferente forma para los mortales. “Mi sueño es ser rico”, dicen unos, “mi sueño es ser feliz” otros dicen... Dicen y dicen tanto, y el destino en todo ello pinta tan poco estando yo. YO, que puedo hacer y deshacer a mi antojo. Los sueños de la gente que veo desde mi oscura habitación, la gente que pasea, que ríe, que llora, que grita, que corre, que nada, que conduce, que come, que está quieta, que se duerme. Sí, y cuando se duerme yo le arrebataré el sueño y jamás tendrán, ni lindos ni feos. Para nunca jamás, no más sueños.

Entonces, ¿qué habrá desde que pierden la consciencia y ven la luz de amanecer? Me preguntas, guadaña; buena pregunta, interesante y precisa pregunta. Nada. No habrá nada, sólo oscuridad. Como mi habitación, que también es la tuya, desde hace no sabemos cuanto, ¿verdad?. Me gusta porque lo veo como un experimento, ¿aumentaran los suicidios y así podré tomarme unos días libres? Bueno, quien dice día, dice horas. Somos muchos en el mundo y yo estoy sola ante todos. Ni un día de descanso, esto no es justo, ¿verdad guadaña? Ellos y ellas con sus vidas, descansan. Yo no, y eso tiene que tener una venganza por mi parte. No me mires así guadaña, tú la más piadosa de las dos, me aburres no más. Lo que digo yo es ley, no me contestes.

Mi venganza, aparte de dejarse sin sueños, será la de obstaculizar sus sueños presentes, no los relacionados con el mundo onírico. Los proyectos de vida que tengan, sí. Esclavizados a una vida en la que por mucho que lo intenten, nunca conseguirán sus metas, sus sueños. Y en este punto, esta palabra va más allá que un deseo puntual, sino como un proyecto de vida, la autorealización personal. Me estoy aburriendo ya de matar tanto a diestro y siniestro, guadaña, lo que quiero es hacer un estudio para comprobar con mi nuevo super método revolucionario cuantas personas se suicidan, así me ahorran algo de trabajo, que a estas alturas de tanto matar a la gente, a diestro y siniestro como se dice, me siento tan aburrida.

Guadaña, no me mires así, no tengo compasión, parece mentira que a estas alturas no me conozcas. Tú serás el brazo ejecutor de mi sentencia y no diré más. Buenas noches, y dulces sueños.

BLANCA

La secta de los sueños (Esther)

- ¿En qué consisten los tratamientos que ofrecen? - le pregunta la policía clavándole la mirada con vil odio. Su hermana había sido víctima de una secta también y había dejado a la familia en bancarrota. Días después se suicidó, pues ese era el camino que el líder había elegido para ella, su misión era esa, simplemente ya no era una fuente de ingresos útil, así que la obligó a liquidarse, sin mancharse las manos. No pudieron inculpar a nadie de la secta, nadie fue castigado por ello. La policía aprieta el bolígrafo que sostiene en sus manos con fuerza. Quiere arrancarle la cabeza. Quiere acabar con ella.

El abogado le asiente con la cabeza, dándole permiso para que conteste a esa pregunta. Es un chico joven. Con una espesa barba con tonos rojizos y oculta su mirada tras una grandes gafas de pasta negras.

- Todo el mundo se aburre, el aburrimiento es doloroso. El tiempo pasa, y a ti no te pasa nada. Y nosotrxs ofrecemos una alternativa distinta - dice mientras coge el vaso de agua. Moja sus labios y se queda en silencio por unos instantes. Mancha de carmín el borde del vaso. Unos labios desdibujados pintan el traslúcido cristal - Nuestra vocación es darle un camino a la gente, personas con ansiedades, desequilibrios mentales, ludópatas... gente con múltiples adicciones. Principalmente ayudamos a personas que padecen de insomnio. Con técnicas novedosas y los mejores especialistas, ofrecemos un servicio perfecto. Los tratamientos son sencillos, pero eficaces. Se trata de un proceso gradual, en el que el/la paciente consigue espantar sus males y problemas y alcanza un pleno sueño. Reparador, diríamos. Ofrecemos un 99% de efectividad en todos nuestros tratamientos.

- ¿Y cuánto piden a cambio? - le pregunta irascible. Sabe que la respuesta no le va a convencer. No se cree lo que le dice esa mandada. Una persona totalmente preparada para manipular, convencer y hacerte creer cualquier cosa. Una persona que ataca a quienes están perdidxs, a quienes no lo tienen claro... una persona ruin, despreciable. La policía siente que su sangre comienza a hervir. Está a punto de tener otra crisis nerviosa.

- Ofrecemos un servicio, y como tal, ello acarrea un precio. Esto es como si vas a un doctor y pagas por tus medicamentos o a un psiquiatra y pagas por su servicio. Todo tiene un precio, una tarifa mayor o menor, pero en definitiva esto funciona así. No nos lucramos a costa de nadie, ¡todo lo contrario! ellxs salen más beneficiadxs por nuestros tratamientos que nosotrxs con nuestros precios - dice con total normalidad. Disfruta sabiendo de la gran fuerza de su poder de convicción. Saca del bolso un espejito y comienza a retocarse el maquillaje. La policía no cree lo que está viendo.

- Hemos investigado las cuentas bancarias de algunos de sus pacientes. Tienen pacientes que se han dejado miles de euros en su centro. ¿Qué me dice al respecto?

- Claro, hay tratamientos más caros que otros. Y cada uno está hecho a su medida - dice perfilándose los labios.

- ¿Y las donaciones?

- Todo centro que se preste recibe donaciones. Eso quiere decir que a la gente le gusta nuestros tratamientos, nuestra organización, etc. – dice con dificultad mientras se pasa la barra de labios color salmón.

- ¡Ya basta! – grita – Esto no es un salón de belleza.

- Cálmese. Solo son unos retoques. Una ha de tener buena imagen. Es un mundo dominado por la apariencia y debemos de estar a la altura – dice terminando de perfilarse los labios con malicia. Saca el colorete y se pinta los pómulos, afilándolos. Parece una arpía. Arregla su pelo y le guiña un ojo al abogado. Él serio la mira afirmándole lo bella que esta. Esta perfecta. Sus rizos rubios caen sobre su espalda, como una cascada de oro.

- ¿Y usted qué papel tiene en toda esta historia? – dice mirando sus informes – Lleva trabajando aquí dos años. Ha estudiado carreras que no coinciden con los perfiles que necesitaría su centro. ¿Cómo la cogieron para este puesto? Usted es una de las directivas más importantes de la cúpula de su organización.

- Perseverancia y esfuerzo, ese es mi lema. Mis estudios no tienen nada que ver con mis ambiciones. Y cuando me lo propongo, soy la mejor. Esa es la única razón de mi triunfo - dice orgullosa. La policía le mira con fastidio.

- ¿Reconoce a este chico? – le dice mientras le muestra la fotografía de un joven, de unos veintiséis años, de cabellos castaños rizados.

- Sí, claro. Fue uno de nuestros sujetos – dice con normalidad mientras guarda su maquillaje en su pequeño bolso de cuero negro con remaches dorados.

- ¿Sujeto? ¿Así los llaman? – dice conteniéndose. Desea golpear a esa jodida zorra, quisiera matarla. Estrangularla con su pañuelo fino de marca.

- Sí – dice con una sonrisa burlona – Su nombre es Gabriel, un joven italiano que acudió en nuestra ayuda. Buscaba fe, perseguir un sueño. Y nosotrxs se lo proporcionamos.

- ¿Sabe que lo hemos hallado muerto esta misma mañana? – dice con firmeza la policía.

- No, no tenía ni idea. ¿Qué es lo que le ha ocurrido? – finge dolida.

- Le suministraron halotano, paralizándole el cuerpo, pero dejándole consciente de lo que le iba a ocurrir. Le hicieron una incisión en el estómago, extrayendo así sus órganos vitales. Corazón, pulmones, riñones, intestinos, etc. Le cortaron los brazos, arrancándole los tendones. También quitaron los ojos, le perforaron los parpados…

- ¡Pare! ¡Por favor pare! Voy a vomitar – dice llevándose la mano a la boca con reales arcadas.

- ¿No quiere saber más? ¿No le interesa lo que les ocurre a sus "sujetos"? – dice astuta.

- ¿Pero que insinúa? – dice con un sollozo falso, lamentablemente peliculero.

- No la acuso a usted, acuso a su organización. O mejor aún, ¡a su jodida secta! – dice colérica. Siente que ya no se puede aguantar. Un torrente de insultos nacen de su boca, pero ella aprieta los labios y las obliga a retroceder. No es el momento. Se traga su ira.

- Nuestra organización no es ninguna secta. Somos un centro donde la gente viene a curarse, a mejorar… en definitiva, a ser feliz – dice de carrerilla como si estuviera recitando un himno. Ya no está tan calmada como al principio.

- Los llevamos siguiendo desde meses. Este es el cuarto “sujeto” que aparece muerto bajo el mismo modus operandis. Y las pruebas se dirigen directamente a su secta.

- No se dirija a mi cliente con ese tono tan inquisitivo – dice el abogado lame billetes – Le recordamos, es una organización, no una secta. Así que no le vuelva a acusar falsamente.

- No se preocupe José – dice la joven de nuevo – Mire, no sé por qué nos acusa a nostrxs en lugar de buscar a el verdadero culpable. Yo le garantizo que dentro de nuestra organización lo único que se respira es paz, salud, sueño, amor y felicidad, nada más. Un ambiente tranquilo para una mejora real. Buscamos bienestar, solamente eso - dice compungida.

- Deje de venderme la moto. Ya hemos revisado su Web, sus formularios de contacto, su presencia en las redes sociales, sus métodos oscuros, sus panfletos publicitarios, incluso sus anuncios… se ve que les va bien y que les entra un constante flujo de dinero. ¿La cosa es? ¿Por qué? ¿Por qué lo mataron? ¿Por qué lo torturaron de esa forma? ¡Estaba vivo mientras le hacían todo eso! ¡Son unos monstruos! ¡La gente de su calaña me repugna! – dice furiosa. Rompe a llorar. Piensa en su hermana. En lo feliz que fue y cómo fue su final.

Entra un policía a la sala de interrogatorios. Coge del brazo a su compañera y le mira como diciéndole, . Ella sale molesta, empujándole. Antes de salir grita – Esto no se va a quedar así. Pienso encerrar a cada uno/a de ustedes. La mierda ira al water, como debe de ser.

La joven se queda petrificada, fingiendo un falso malestar. El policía les da vía libre, recordándoles antes que se pondrán de nuevo en contacto con ellxs. Y abogado y cliente se marchan tranquilamente. Ella, la policía, les ve marcharse en un lujoso porsche plata. Desearía poder meterle una bala en su preciosa cabecita. Y otra al puñetero abogado, pérfido defensor de depravados.

- Has estado fabulosa Cristina – le dice José una vez dentro del coche - Ese tono pedante, esa fuerza en tus palabras... ¡Dios! si alguna vez tienes que testificar ante un juicio no me vas a necesitar, te los camelaras a todxs, tanto como me tienes camelado a mí - le dice abalanzándose sobre sus labios. Ella le frena y saca el espejito de su bolso. Se mira con detenimiento.  

- Realmente me preocupa lo atacada que estaba esa patética policía. ¡Qué coño le pasaba! Si no fuera porqué hemos mantenido la calma nosotrxs... ¡ohhh! desearía abrirla en canal yo misma - dice mientras se sube sobre José. Él la mira con deseo. Ella inmoviliza sus manos con sus rodillas. Le mira con potencia mientras le acaricia la espesa barba con fuerza.

- Yo me muero de ganas por ver como la destripas preciosa – dice él enardecido. Sus miradas se clavan y comienzan a besarse desenfrenadamente mientras el chófer conduce directo a su organización.

Continuará...

Esther